Los jueves relato: Reinas del grito

 Corre

̶ ¡Corre, corre!  ̶ gritaba la voz.

Y ella corría.

Eran los estridentes gritos salidos desde el fondo de su garganta los que casi impedían escuchar el rugido atronador de la infernal motosierra silbando apenas a unos centímetros de su espalda, cercenando y haciendo girones su ropa hasta arañar la piel enrojecida, abriéndose en surcos sanguinolentos que ella parecía sentir desgarrar como latigazos cortando su carne blanca.

̶ ¡Corre, corre! No mires atrás, y  grita…, grita con todas tus fuerzas, hasta que sientas escapar el alma por tu boca.

El director pedía y pedía…, cada vez más…, y ella parecía dispuesta a dárselo todo.

Diana Burns era hermosa y rubia, y soñaba con ser la nueva Marilyn Monroe. Fantaseaba con triunfar en el cine, recorrer la alfombra roja y recoger premios, salir en las revistas y tener romances con los grandes galanes de Hollywood; Diana quería ser ante todo una estrella.

Hoy por fin rodaba su primera película y sentía que era su gran oportunidad, la que tanto anhelaba desde que dos años atrás bajara de aquel autobús portando una gastada maleta repleta de ilusiones y diez dólares en el bolso. Sin mirar atrás plantó un novio formal que le prometía tedio y seguridad, una carrera a medio terminar y unas amigas insulsas y complacientes. Sombras de un pueblo olvidado canjeadas por la promesa cautiva en la ciudad de los sueños posibles: Los Ángeles.

̶ Trabajar de camarera, incluso de acompañante para petulantes ejecutivos de bolsillo exiguo nunca fue lo peor, sobre todo cuando un seboso casero de impúdicos ojos lascivos te recuerda a diario que la mísera pensión llena cucarachas no se paga sola  ̶ declararía en cierta ocasión.

Aquel rodaje no era gran cosa. Ella era la primera que moría en aquel guion infame de serie Z; apenas una línea de diálogo y tres minutos en escena. Su rostro rebosando grumos de remolacha líquida no iba a lanzarla al estrellato ese día, tampoco su talento dramático, esculpido a base de costosas y discutibles academias; ni su melena rubia, ahora encrespada y lacia. No, antes de que el asesino la descuartizase con aquella motosierra de cartón piedra, ella gritaba con toda la potencia de su voz, alentada en el recuerdo de los muchos años que ganara el concurso de alaridos en las fiestas vaqueras de su pueblo.

Mientras corría, azuzada por el insaciable director, tuvo claro que nunca iba a ser una nueva Marilyn, pero si sería una autentica Scream queen*.

*Scream queen: Reina del grito

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