Los jueves relato - No es oro todo lo que reluce: Calles solitarias

Calles solitarias

Las calles vacías se desperezaban sobre mortecinas luces anaranjadas derramadas por las cuatro solitarias farolas de la plaza mayor; eran las seis y media cuando la mujer rompió el silencio al girar varias veces la llave que cerraba el enorme portón de la distinguida casona de recia planta y pétrea fachada. Como cada día, solo el eco respondía a su adiós. Lentamente caminó hasta la parada del autobús y esperó. Se echó una mirada a sí misma, se sentía bien a pesar de su edad. A diario le gustaba vestir con discreción trajes sobrios, aunque siempre elegantes, de Pedro del Hierro y Adolfo Domínguez, adornados con escasas joyas desde que un día le arrebataran de un tirón el collar de oro y perlas de agua dulce heredado de su madre. Asintió aprobándose, al tiempo que una ráfaga de viento helado la obligó a guarecerse el rostro dentro de las solapas del confortable abrigo de paño.

El autobús llegó como siempre tan vacío como puntual, y treinta y cinco minutos después llegaba a la ciudad; se bajó y durante casi diez minutos caminó hasta la escuela. Cruzó los pasillos con paso lento y firme, intercambiando saludos hasta llegar al vestuario. Con parsimonia, se quitó el gabán y el selecto vestido, colgándolos con esmero en la estrecha taquilla, y lo cambió por una bata azul. Luego, buscó en la caótica habitación de al lado el carro que llevaba su nombre escrito en una tira de papel pegada con celo e hizo recuento de productos. Confirmó que todo estaba en orden y en su sitio; finalmente se colocó los guantes de látex, preparó la escoba y, como cada mañana, comenzó su jornada limpiando la primera de las aulas.

Mas diferentes apariencias tras los puntos suspensivos de Tere Oteo...